sábado, 14 de noviembre de 2015

Sólo el tiempo me ayudará a comprender, aún no sé por qué. Abandonemos este ambiente y soñemos mi Dulcinea.


PÉTREO


Poder o no, manejar aquella ansiedad de un sábado desolador. Que la combinación psíquica adelante tu reloj mental varias horas antes, ser parte de un apasionado desencuentro con el pasado, que cuantas veces; quisiera uno, hubiese sido quimérico y no sufrir, buscar esa salida a través del poder de la ficción.
¿Y qué es ficción? Ficción es la muerte, ya no hay nada qué hacer, cada día se uno se sume más en el delirio y la desesperación, querer…querer, para qué querer…

Me llamo “Noviembre” y he ido festejando mi inocencia a lo largo de esta vida, me han insultado y lastimado el corazón, a tal punto de que la gente, cuando más notoria se hacía mi “desinterés” me llamaban frío, insensible, duro, cruel, simplemente se decepcionaban de mí, cuando solitario caminaba por las calles, sin amigos, sin personas a las cuales contar lo que me pasa –nadie lo hizo-. Mi profunda incomodidad con esta época ha sido el motor principal para alejarme de las personas, es decir; que aunque siempre he sido un buen oyente y he prestado mucha atención, poco de ellos recibí, y es que es una durísima derrota mía no poder, si quiera que con los que más haya querido en toda mi vida, no haberles hecho notar mi profundo aprecio y amor. Habiéndolo dado todo y más (hasta el éxtasis de las lágrimas que queman), para que luego ni sepan quién soy o quién he sido en su vida. Me llamo “Noviembre” y he estado todo este tiempo esperando a que esto suceda, sólo para después se me rompa el alma.

viernes, 25 de septiembre de 2015

Ingravidos



Lo que sigue a continuación, como resultado de aquellas miradas ingravidas, que a través del tiempo, se encuentran, por un instante; para que luego de todo ello, se evoque. Lo que evoco:


Brio del hombre desconocido
renovado por
escudos que,
nunca, dentro de la guerra por el amor
darían rienda suelta,
al olvido, a su nombre.

Porque, aunque mil veces
la daga explosiva
clavar y clavar so corazón podrá, 
su resistencia durará,
para encontrar, volver empíricamente
a ese dolor, sonrisa sangría, temblorosa
que aparece con la mirada,
en un momento, cuando se ha abandonado el amor,
el amor grita otra vez, en la piel.

Nos fuimos, como desconocidos,
pero aquella mirada, 
fulgio en mi mundo
un nuevo llanto y curiosidad por el amor.
Ella ya no estará, se quedarán sus grisáceas
imágenes
en el corazón del sujeto.



#Ty   :/

Cantemos juntos desde ese infinito que nos separá y nos volvió a reencontrar después de tantos años (C.B.S.A.)

sábado, 22 de agosto de 2015

Ingrávidos


Eso que acabas de decirme es machista. No sé entender el objeto que te impele hacia inmolarte por un hombre que, de tristes y siempre nocturnas horas, te anda diciendo que te ama, que te hará feliz, que llora por ti-y tú diciéndole que "los hombre no lloran"-. Tan firme, es acaso, esa necesidad tuya de hacerlo sentir bien, de ponerlo tranquilo, de animarlo por las noches con mensajes de texto; ni el sexo sorpresivo que le ofrescas es remedio, porque para el todo es inocuo, y lo que dices y haces ni le mueve, ni le excita, ni le enternece y ni le consuela.

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domingo, 9 de agosto de 2015

La rebelión


Era el primer día en que la derrota se asomaba por la ventana, entrando a las casas a través de la ósmosis, confundiendose con el ambiente lúgubre que habitaba en toda la ciudad. Todas las personas, dentro de sus hogares, calentados por distintos mecanismos, se sentaban a evocar, esa misteriosa situación en la que cada uno, con su libre albedrío, era dueño de su propia fantasía, creando una ficción lastimera, pero atreviendose en sueños; a acabar con todo ello y buscar la felicidad, como si se tratace de un abrazo maternal, un ladrido de recibimiento de un perrito, la luz del alba sobre tu cara en domingo, la reconciliación amorosa, un primer beso, un primer amor...
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Abrió la boca que desconocía, 
era noviembre, garúas renacidas
vinculaban los suspiros, 
se miraban las manos 
que inmolaban con distancia.
A metros se buscaban,
temblando los cuerpos desnudos
que eran imágenes precisas
de lo que entendían por "deceo".



jueves, 25 de junio de 2015

Del desequilibrio


¿Astrofísica? Caminaba sueños,
musitando los tranquilos versos de Bolaño,
cerca, contiguo a mi ser
sombras abrigadas de aromas
pataleaban un aullido viral,
nos encontrabamos,
nos identificabamos,
distancia distancia.

En mis dedos
la tinta se comparaba
con las marchitas
oropendalas en su último
letargo de la vida.

miércoles, 17 de junio de 2015

Ingrávidos y etéreos


La voz más pequeña se encara al colosal hombre que no acepta cuestionamientos, ni planteamientos a sus juicios prácticos. Los castigos, los latigazos que hacían del pasado, el recuerdo en el contacto de cada sicatríz, cada diminuto aporte de la locura, el descontrol. Ella ha perdido todos sus derechos y todos pueden entender el porqué decidió ser prostituta. Se sabe que ella lleva un mes operando de servicio de compañía, al compás de los intervalos del reloj; alguien más aparece en cuya búsqueda se hila el placer morboso, conseguir un estado en el que el corazón esté a un leve latido de explotar, sus ojos parescan mareados, sus reacciones sean del gozo. Ella ha perdido sus derechos y es el momento en el que su "libertad" es tan "pura".

lunes, 9 de marzo de 2015

Elogio a la Comedia

Moliere
¡HOLA! XD

Les aseguro que no sé cómo paso, pareciera como si tuviera vida...pues así fue, 
ahí estaba, escondida; una cosa entre todas las cosas, suprimiéndose y esquivando mi vista negligente. Buscaba algo con qué desprenderme del momento, mis motivos no eran releer sino que, a través de ese magnetismo el mismo libro (bueno, fueron dos) me atrajo, se trata de las comedias de Moliere: El avaro y Medico a la fuerza, cuya fuerza satírica y burlesca me atrajo desde el primer momento.

Con "El avaro" me sentía incomodo, hacía 7 u 8 meses que no leía un texto de dramaturgia. Mientras fluían las dos primeras páginas, me cuestione "-¿Esto es comedia? porque ni sonrío, sino que bostezo". Pensaba dejar aquella efímera lectura, pero todo cambió a partir de la tercera página, aunque no literalmente pude reír mentalmente, burlarme de ese avaro ultrajador. Las cosas parecían cambiar, cada palabra era un nuevo aliciente para leer sin respiro y para soltar un suspiro. Comenzaba a entender. Ahora, con "medico a la fuerza" que es más corto me atrajo desde las primeras líneas:

ACTO PRIMERO

La escena representa una selva.
Escena primera
Sganarelle y Martina

SGANARELLE: No; te digo que no quiero hacer nada de eso, y que me corresponde a mi hablar y ser el amo.
MARTINA: Y yo te digo que quiero que vivas a mi antojo y que no me he casado contigo para aguantar tus excesos.
SGANARELLE: ¡Oh, qué gran cansancio es tener mujer! ¡Y cuánta razón tiene Aristóteles al decir que una mujer es peor que un demonio!...


Todos somos Martina, hemos sufrido los golpes e insultos de un hombre o una mujer, es decir la forma de expresión de su inseguridad, pero de esta manera es más fácil ser astutos y dar a cada uno lo que es merecido. Comenzaba a entender...la catarsis que provocan estas magistrales obras, es verse al espejo tal cual uno es, ahí está el objeto, la memoria; evocar y ser consciente de lo que uno es a través de la risa "racional", para corregir dicha inmoralidad. 

Les dejo con el poema "Las Moscas" de Antonio Machado                            
Vosotras, las familiares
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares
me evocáis todas las cosas.

¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,

viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
Moscas de todas las horas

de infancia y adolescencia,

de mi juventud dorada;

de esta segunda inocencia,

que da en no creer en nada,

en nada.

¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,

las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela

raudas moscas divertidas,
perseguidas, perseguidas

por amor de lo que vuela.

Yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,

sobre el librote cerrado,

sobre la carta de amor,

sobre los párpados yertos

de los muertos.

Inevitables golosas,

que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,

me evocáis todas las cosas.

lunes, 2 de marzo de 2015

Mi lírica

En esta ocasión queridísimo(a)s lectores les traigo uno de mis poemas, espero sus críticas :)

Amador pusilanime

¡He regresado!
Bajo el pacto del alba
esconde el sueño
el apetito
de ciencia burlesca, 
del pétreo acto,
sueña el vacuo
entrelazar el cuerpo.

Reniego de la contingencia
y mi mensajesatírico,
llegue a una oropéndola,
que brille escondida

en la montaña enterrada
que nos separa.

Y al final
no sabría qué hacer,
si dejar todo a la memoria
o fluir mi conciencia podra.

El mutuo mirar
es invensión de nadie,
me escondo bajo mi ser
y evito el encuentro
del anochecer.

El ruido se expande
en la obscuridad
y mi latido sin maldad
entiende que el río
está por acabar.


Espero sus críticas y también de esta manera les traigo una revista electrónica editada en España donde tengo el placer de colaborar: http://issuu.com/obituariomag/docs/dostoievski y también en la siguiente revista: https://www.facebook.com/notes/universo-paralelo-bolivia/bajo-el-tel%C3%B3n-rosa/339319282929803

 

domingo, 8 de febrero de 2015

Prosa Latinoamericana



UN FELIZ Y REPARADOR DOMINGO :D

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA

Gabriel García Márquez
"Era inevitable: el olor de las almendras amargas 
le recordaba siempre el destino de 
los amores contrariados.
 El doctor Juvenal..."
Fragmento de: "El amor en los tiempos del cólera"

Me cuesta todavía aceptar quién es verdaderamente Gabriel García Márquez, no sé si es un periodista, un novelista, un visionario, un defensor, un clarividente, un "prestidigitador"; pero de lo que estoy seguro es que es un latinoamericano. Al terminar mi sesión diaria de lectura y haciendo conexión con mi memoria, evoqué el discurso de Elena Poniatowska en la entrega del Premio Cervantes, cuyo inicio dice: -"antes de empezar sólo quería recordar a: Gabriel García Márquez, antes de G.G.M, nuestro querido "Gabo", como lo llamó ayer el Rey de España en el almuerzo. Antes eramos los "condenados de la Tierra", termino que acuño Frantz Fanon; al referirse a los países llamados del tercer mundo, pero con sus "100 años de Soledad", le dio alas a América Latina y es ese gran vuelo el que hoy nos envuelve, nos levanta y hace que nos crezcan flores en la cabeza...". Se acercaron posteriormente, luego de acabar "El amor en los tiempos del Cólera", imágenes que incrementaban mi desasosiego como latinoamericano, mi tedio y nerviosismo al crear dudas sobre el futuro de la verdadera o alta literatura en este siglo frívolo y necio, mi pavor por la destrucción de la poesía (¿Destrucción? Si. "En la naturaleza nada se crea ni se destruye, todo se transforma" ley sagrada, ley que al referirse a la poesía es falacia, porque la poesía no es o es, yo no sé, pero su riqueza es ideal y espiritual. Y por tanto no afecta esa ley, sino que no hay ley que vitupere, cree, destruya y transforme a la poesía, porque la poesía no nos pertenece, porque la misma se aleja de la realidad). A lo que me cuesta aceptar es que si la literatura latinoamericana solo nos sirve para escuchar el elogio de un Rey o un continente, para vender un ejemplar más, para que se vuelva mainstream o un best seller o para sucumbir ante la influencia europea en el estilo de escribir, y por qué no, ahora Europa sucumbe ante latinoamérica y su estilo. Y si Gabriel García Marquez y otros y otras que dieron vida y tiempo a nuestro contienente, todavía no ha tenido ese realce que verdaderamente se merece, quién levantara a este sinérgico continente, ya que aquí está el futuro de la buena literatura.

Les dejo con una canción:

Calle 13- Latinoamérica



viernes, 6 de febrero de 2015

LÍRICA


BUENOS DÍAS A TODOS :D

Hoy les traigo una lectura:

Gustavo Adolfo Beécquer:

Poema LXIX:
Gustavo Adolfo Bécquer

Al brillar un relámpago nacemos
y aún dura su fulgor cuando morimos:
¡Tan corto es el vivir!
La gloria y el amor tras que corremos
sombras de un sueño son que perseguimos:
¡Despertar es morir!





Y una canción francesa para las garúas:
 

jueves, 5 de febrero de 2015

LÍRICA


BUENOS DÍAS A TODOS :D

Hoy les traigo una lectura:

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe
Desde el tiempo de mi niñez, no he sido
como otros eran, no he visto
como otros veían, no pude sacar
mis pasiones desde una común primavera.
De la misma fuente no he tomado
mi pena; no se despertaría
mi corazón a la alegría con el mismo tono;
y todo lo que quise, lo quise solo.
Entonces -en mi niñez- en el amanecer
de una muy tempestuosa vida, se sacó
desde cada profundidad de lo bueno y lo malo
el misterio que todavía me ata:
desde el torrente o la fuente,
desde el rojo peñasco de la montaña,
desde el sol que alrededor de mí giraba
en su otoño teñido de oro,
desde el rayo en el cielo
que pasaba junto a mí volando,
desde el trueno y la tormenta,
y la nube que tomó la forma
(cuando el resto del cielo era azul)
de un demonio ante mi vista.


Y  una canción de un cantautor español:

Pablo Alborán-Pasos de Cero



 

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